Dedos

Que rabiscam na folha a morada

estabelecida e firme no universo.

Que sobre as linhas da juventude sem idade

esvai-se em palavras, apodrece-os.

Dedos que resenham as chagas de suas mãos

que, como as de Jesus em sua humanidade sofredora,

foi julgado.

A firmeza de um lápis expressando a covardia

de uma ânsia rara,

mutilação de sentimentos, e dedos.

Em sua letra de fôrma, a forma mórbida

do que um dia existiu como impressão digital.

E foi destruído, um a um, cada rabisco

daquilo que já não cabia em si.

Sem dedos, e esperança.

Foi acumulando poemas e perdendo polegares,

destruindo possíveis possibilidades e  

se jogando em abismos mentais.

Chorou com a ponta do grafite enquanto desenhava

um jardim em sua alma,

para não dizer que não falei das flores,

como Dalloway não pude, eu mesma comprá-las.   

Não restava-me uma única cutícula propícia 

a arrancar uma acácia que exalasse 

seu perfume sobre a podridão de minhas narinas.

Perdeu tudo,

a alma e a mão, a prolixidade

e a singleza das palavras, afinal,

como não poderia?

Já que a esta altura do poema já não restava-lhe mais

nada, nenhum sentimento ou coração.

Que dirá algum d