Mármore

O melhor presente se dá através de palavras, só tenho a agradecer ao grande amigo Vinicius Mahier por essa homenagem. 

Teu mármore abrasa! E erotiza

Sensações corpóreas,

Como a vida!

(Fique a alma tranquila a contemplar-se além

Das sensações,

Criando-as, ao longe...)

Tantas dúvidas há em seus poemas,

Que eu me perco sempre

Descobrindo neles

Algo além de uma beleza frágil

Que me diz, me ouve,

Me transcreve

Na magia de aceitar temores, e recuos,

Como cruz em que a palavra

Finca as guerras (e as estrelas!...) da existência

E por elas escorrem...

(Teu mármore é brasa, é pele, é sangue,

É arte!)

Mundo, vasto mundo

Se eu me chamasse Mirele

Eu seria uma dúvida

Não seria uma solução.

Tanta beleza há em ser dúvida

E coexistir

Com a força!... com a garra!... com a coragem!

Com a tristeza, que é linda, pois perece

Como a artista que alimenta-a

E, redentora, se salva

E renasce!...

Diariamente, procurando a falta!

— Eu não deveria te dizer,

Mas essa cruz,

Essa palavra,

Esfaqueiam o meu espírito sem mármore,

E apenas sei sangrar

O avesso da solidão trivial:

Sua solidão, possível e amorosa...

Que zelo, solitário...

(Ao longe nossas almas dão-se as mãos...) 

                                                                     Vinicius Mahier

Dedos

Que rabiscam na folha a morada

estabelecida e firme no universo.

Que sobre as linhas da juventude sem idade

esvai-se em palavras, apodrece-os.

Dedos que resenham as chagas de suas mãos

que, como as de Jesus em sua humanidade sofredora,

foi julgado.

A firmeza de um lápis expressando a covardia

de uma ânsia rara,

mutilação de sentimentos, e dedos.

Em sua letra de fôrma, a forma mórbida

do que um dia existiu como impressão digital.

E foi destruído, um a um, cada rabisco

daquilo que já não cabia em si.

Sem dedos, e esperança.

Foi acumulando poemas e perdendo polegares,

destruindo possíveis possibilidades e  

se jogando em abismos mentais.

Chorou com a ponta do grafite enquanto desenhava

um jardim em sua alma,

para não dizer que não falei das flores,

como Dalloway não pude, eu mesma comprá-las.   

Não restava-me uma única cutícula propícia 

a arrancar uma acácia que exalasse 

seu perfume sobre a podridão de minhas narinas.

Perdeu tudo,

a alma e a mão, a prolixidade

e a singleza das palavras, afinal,

como não poderia?

Já que a esta altura do poema já não restava-lhe mais

nada, nenhum sentimento ou coração.

Que dirá algum d