Chove

Seguro nas mãos cada gota de lágrima

que cai do céu.

O choro bendito dos anjos

lavando a humanidade nos homens.

E chove,

sempre que há a tentativa de quebrar a integridade do ser.

Chove quando a enxurrada leva cada um de meus versos

e quando a tempestade quer nos quebrar.

  

Na chuva de sangue que intenta em minhas veias,

ainda chove.

Chove.

Mas ainda estou de pé,

chove cada vez mais forte

em cada vez que me forço a levantar do chão.

E quando estou bem aqui

assistindo a tudo desaparecer

a rajada do mais puro vento

 trás à tona tudo aquilo que eu costumava conhecer.

E ainda chove.

Chove quando não compreendem a sempre mesma

temática em minhas estrofes,

garoa dor para aqueles que adotaram a solidão como melhor amigo

e, ainda chove...

Chove como a água lavando a escuridão das almas

como os relampejos de dúvidas e incertezas

dos inquietos.

Ainda chove,

apenas chove.

Chove.